GUSTAVO ADOLFO BÉCQUER (El Poeta) V

De la sensualidad de la poesía, a la sinrazón de la existencia.

De la delicada voz del alma poética, a la rudeza del lenguaje no 

poético. De la caricia musical del verbo del espíritu humano, 

a la grandilocuencia de las formas pretendidamente seudo poéticas.

Y la vida está llena de poetillas que han violado el altar de la poesía, 

para, en su nombre, usurpar un espacio que por derecho natural no 

les corresponde; pretenden satisfacer de este modo su descomunal 

y esperpéntico ego en nombre de la fama.

Al menos en todas las generaciones aparece uno, cuando no un ciento, 

y los poetas tenemos que acallar nuestras protestas porque ellos 

aseguran que tienen el mismo derecho a expresarse, y yo digo que sí, 

si fueran poetas y escribieran poesía.

Ahí, adentro, en los repliegues del alma descansa el verbo poético

 

Gustavo Adolfo Bécquer (El Poeta)V

                 (Final)

Los misterios de la religión

entre muros de recogimiento,

en claustros de piedra labrada;

en celdas que, en tiempo pasado,

fueran de monjes, rezos y aleluyas

a un dios incomprendido.

Frente al sol La Cruz Negra,

la espiritualidad de la naturaleza

en la libertad de los hombres,

en la belleza del Moncayo, en

leyendas de amor, hadas y ondinas,

en culturas que aquí se asentaron.

La gran madre extiende sus brazos

para acoger al hijo pródigo,

que abandonó la casa del padre

cuando del padre ya no era hijo;

en busca de poesía, amores,

poemas, rimas y versos que había

de desgranar entre piedras,

guijarros y polvo de los caminos.

El corazón le palpita, bajo la bóveda

del sol; al cielo tiene por techo,

de verdes los ojos preñados.

Sentado en la grada, piensa:

-ayer llovió, los dedos limpios

del agua lanzaron el polvo a la tierra,

y la cumbre del Moncayo

puedo tocar con mis manos.

-El cielo permanece límpido,

como de no haber distancia,

próximo al espíritu que recita

salmos de amor y complacencia;

oraciones que brotan desde su ser

interior, cuando, en lejanía, rauda

el alma navega ajena a cuanta historias

acontecen, a cuantas ligaduras atan

su vida de trashumante en la tierra.

Desvaría el poeta, mano en arcilla;

en trance, se adentra por esos

mundos que dios le diera a entender,

libremente, igual que de niño

jugara a la orilla de su río

grande, el de la torre dorada.

Y era la misma luz, el mismo cielo

que ilumina su cara; el mismo sol

que asolea su tez morena , que

le abre los ojos a la mañana clara,

que le impulsó a batallar verso

a verso persiguiendo quimeras.  

Y la Cruz Negra fue llamada Cruz de Bécquer.   

Cruz de Bécquer, Veruela